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Ma quel ricordo aleggiava comunque ai margini, quello di quando avevo dodici anni e finalmente capivo cosa si nascondeva dietro le porte chiuse di mia madre. Appoggiai un ginocchio sul materasso e tirai le lenzuola, senza pensarci. Ero fermamente intenzionato a non pensarci.
Eleanor non era mia madre. Me lo ricordavo spesso, e me lo ricordavo anche continue reading …
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