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migliore amico, Frank, veniva a trovarlo ogni tanto. A volte se ne andavano portando attrezzi o vecchie attrezzature. Supponevo che stessero lavorando nell’officina di Frank.
A ventitré anni, io e papà ci scambiavamo a malapena qualche parola.
Ci incrociavamo in corridoio come estranei, e io lasciavo 250 dollari sul tavolo della cucina ogni mese.
A volte continue reading …
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