Sono tornato a casa prima del previsto e ho trovato mia moglie e il mio neonato abbandonato.

un silenzio assoluto.

Maya mi fissava, la mano tremante sulla coperta.

“Mio padre è morto quando avevo dodici anni”, sussurrai.

“Lo so”, disse.

“Quanti anni ha?”

“Trentuno.”

Lei ne aveva trentasei.

Cinque anni di differenza.

Vecchi ricordi cominciarono ad affiorare a frammenti: mio padre partito per un viaggio senza spiegazioni, mia madre che bruciava le lettere continue reading …