Il mio professore rise quando dissi che mia madre pilotava un F-22. Poi le porte dell’auditorium si aprirono.

cosa stessi facendo.

Sapevo di essere un pilota. Lo sapevo fin da piccolo: la tuta da volo, la fotografia che teneva nel comò di se stessa su una pista non identificabile, il modo in cui camminava con una certa consapevolezza controllata che avrei poi compreso meglio come la postura di qualcuno addestrato a mantenere la concentrazione